RAICES

En estos momentos estoy en Córdoba, tecleando en el ordenador de mi habitación de toda la vida. Es una estancia relativamente pequeña que aún guarda reminiscencias de mis años de adolescencia en sus paredes. Alguno de mis libros de entonces aún se posan sobre sus estanterias y una pila de mis antiguos Fotogramas aún se esconden en el armario. Mi habitación tiene una ventana que da al patio de luces. Cuando era pequeño a través de ella oía los ritos que las distintas familias gitanas nómadas del bajo hacían a las 4 de la madrugada, degollando pollos vivos por la sangre de Cristo, arropado hasta la cabeza por el miedo que aquello me provocaba. También escuchaba a mis vecinas cuando tendían la ropa, sus conversaciones, sus gritos, sus chascarrillos, sus chismes. Recuerdo a Cándida avisando a mi madre a grito pelado para que recogiera la ropa porque estaba lloviendo o la del primero a punto de romperse las cuerdas vocales porque su hijo Moises (y no pongo la tilde en la e porque su madre hacía el acento en i) no subía a comer. Mi familia siempre fue muy fina para estos ambientes, por eso a mi todo aquello me parecía de una ordinariez supina. Pero hoy me doy cuenta de que, sin quererlo, todo eso va conmigo, que en el fondo son mis raices y que por muy ordinarias que me puedan parecer forman parte de mi. Soy una Moranca que vive en en el centro de Madrid, que transita la calle Fuencarral, que se relaciona a veces con modernillos, que adora la ropa y los bares de diseño y que a veces se olvida de que lo arrabalero puede llegar a ser lo más grande.